Segundo tríptico con poemas de Graciela Cros (Bariloche), seleccionados por Diego Rodríguez Reis (Villa La Angostura).
Las ilustraciones son de Oscar Muzio (Bariloche).
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Nº190 Graciela Cros – Oscar Muzio
Más poemas de Graciela Cros:
QUERER ES LO QUE HACEN LOS CUERPOS*
Poner un pie en el nudo más grueso
Después, sin ansiedad, buscar, cercano, otro
Apretar las rodillas abrazando el tronco con firmeza
(Aquí cuentan las fojas de tu historia
Con otros árboles
Amigos o enemigos)
No mirar para abajo
Tampoco para arriba
Salvo lo estrictamente necesario a efectos del avance
Los ojos a la altura de los ojos
Tu atención dedicada a las ramas
Que aquí y allá abren nuevos caminos de ascenso
No te distraiga la corteza
Su áspera, intrincada geografía no es más que
Una construcción
No te embelese el follaje
Vendrá el invierno y será hojarasca
Y no olvides lo que dicen los celtas:
Si quieres atrapar a un animal salvaje
Debes subir al árbol, debes subir al árbol.
*Marina Tsvietáieva.
de «Diálogo con el Celta», “Urca”, Libros de Tierra Firme,1999.
*
LA POESÍA NO ES UNA DECLARACIÓN JURADA.
LA POESÍA NO SE ESCRIBE EN FORMULARIOS.
La poesía está hecha de muerte.
Tiene prohibida la entrada en las casas bien puestas:
sucede que el jugo de sus cadáveres estropea las alfombras.
La poesía está hecha de vida.
Tiene prohibida la entrada en los edificios:
sucede que el olor a sangre, sexo y sudor
altera el ánimo quebradizo de los señores consorcistas.
La poesía está hecha de sueños.
Tiene prohibida la entrada en las oficinas:
sucede que su viento desordena los papeles,
su lluvia los deshace y su fuego los quema.
La poesía no es un hobby de domingo y ni siquiera
sirve para eludir la intemperie.
La poesía no es un juego de salón:
arruina las fiestas,
los almuerzos de trabajo,
las cenas íntimas.
Especialmente complica el día si se la lee al amanecer.
Mi poesía, en particular, es mejor que la de algunos hombres
pero debo mandarla a la tintorería
a que le quiten las manchas de menstruación.
Mi poesía, en particular, tiene prohibidos los balcones
y también las cornisas:
sucede que siente atracción por el vacío y, sobre todo,
sucede que ama el riesgo.
Mi poesía, en particular, se pudre en los floreros:
sucede que trabaja sin descanso en su propia destrucción.
Se niega a ser adorno.
Mi poesía me hace quedar mal.
Es agresiva. Es contradictoria.
Mi poesía no está sana.
Respira, cruje, hace ruidos molestos.
Busca hablar de la duda y sus tropiezos.
Mi poesía miente porque miente la vida.
Mi poesía sufre desilusión.
Porque está hecha de preguntas y no encuentra respuestas
no avanza, no progresa.
Pobre mi poesía, ha perdido la fe,
quiere ser piedra.
De “Flor Azteca”, Ediciones del Dock, 1991
*
UN DÍA SUECO
Tengo 156 tulipanes en el jardín.
El pasto está crecido,
le hace falta un buen corte.
Esta mañana vinieron las bandurrias,
el gato Kafka del vecino,
los habituales teros y zorzales.
Hasta hace un rato
era
un día sueco,
como relata nuestra broma
doméstica, un poco de
sol y aire frío.
Ahora llovizna
y aún
hay claridad.
Soy soltera,
te dije
con malicia
cuando hablamos de nosotros
y agregué:
quiero hechos,
no
tu mirada sobre ellos.
Hechos
como bandurrias, teros, tulipanes, zorzales,
el gato Kafka del vecino, mi soltería,
o este día que antes de la lluvia
era sueco.
De «Regreso a las invernadas», FER, 2021.
*
Arte poética
NOMBRES PROPIOS
Urca, Cordelia, Boock,
Elvis, Newton, Mansilla.
Me gustan los nombres propios
más que las elucubraciones.
Detrás de un nombre propio
hay una historia
y me gustan las historias.
Detrás de una historia
hay elementos tangibles
como los húmeros de Vallejo,
en cambio
detrás de las elucubraciones
suele haber paja
que arde
al primer fuego
que cruza.
de «Mansilla», Ediciones en danza, 2010.
*
HACER LA DE ELVIS
1
Tengo esta cara en primera persona
a la que mojo y unto con distintas sustancias
y sin embargo ella
permanece asfixiada
TRISTE
Fumo con ansiedad e imprudencia extremas
y a veces
la insensatez
INSENSATEZ
de esta cuestión
me alarma un poco
Mis compañeras
las mujeres
se preocupan
porque no doy en el clavo
porque no acierto en el vivir
Ponen ejemplos y exageran
los detalles siniestros
en su intención didáctica
No entienden
NO ENTIENDEN
esas cultoras de la consolación
(su adocenada estética)
que me sienta perdida
PERDIDA
en la inmediatez de este fin de siglo.
NO ENTIENDEN
ocupadas como están
en cuidar la verdad de sus mentiras
que ya no pueda
que ya no pueda
¡AY!
QUE YA NO PUEDA
HACER LA DE ELVIS
2
El camionero de Memphis
dispara su voz de vago melocotonero
canta “Trouble”
mostrándome los dientes
de su gorda boquita
PASTILLERA
y mi silla de ruedas lo registra
con un temblor lascivo de metales
Intento levantarme
dar un paso
y me desmayo
hundiéndome en el mar
ROJO
Ha subido la sangre de nivel
y en el recinto
su oleaje choca contra el
DRAMA
Entonces llegan obreros de la salud
y me atienden:
¿QUIÉN ES ESTA MUJER?
¿POR QUÉ NADIE LA ASISTE?
preguntan los sensibles
con sonrisa de perdedores
Se ha corrido la voz
y la gente agolpada en la puerta
cree ver un milagro
en esto de la
SANGRE
ese mar provisorio
Han consultado al Arzobispo
y éste al Vaticano
Peritos en Fluidos Corporales
vendrán a investigar
Rescatada de aguas procelosas
Moisés al fin aunque sin su prestigio
les digo a los muchachos reporteros:
YA NO PUEDO HACERLA
YA NO
Adhiriéndose a sus zapatos
los algodones expulsados de cálida entrepierna
(vale decir, la mía, la que amo, mi ama)
flotan
sin rumbo
por el cuarto
Hay colorido en el ambiente un poco nauseabundo
Recuerdo los nenúfares de Monet
esos rosados
lilas
violetas
bermellones
vivos lacres
augustos colorados
púrpuras y marrones
PATÉTICA
(y por el deleite de los finales
el vano sentimentalismo
la complacencia de la víctima)
LES DIGO:
¡LOS ROSTROS DE LA SANGRE!
Y
¡APLAUDEN!
3
Sobrevivo en este desguace terminal
y no son pocas las mujeres
que a esta hora
juegan al tenis
bronceadas y graciosas
mientras mantienen a su lado
a los hombres
MODERNOS
Piden disculpas mis muletas
mis prótesis
mis camufladas ortopedias
mis poemas
mi lengua
mi laboriosa susceptible
LENGUA
POR NO SABER HACERLO
Pienso en el amor de las películas
¡AY EL AMOR!
y en que ya no serás
EL HOMBRE QUE ME AME
¿Qué me ame me mime a mí?
¡SÍ!
Pienso en el hijo que hubiéramos tenido
un varoncito
un señuelo
y en cómo habrían sido sus ojos
Pienso en los centímetros que no creceré
y en mi precioso pelo
que no volverá a ser el que era
¡NO!
ADIÓS ELVIS
Vago melocotonero de Memphis
Gorda boquita
PASTILLERA
Loco zapato de gamuza azul
¡Adiós adolescencia!
¡Mi juventud adiós!
No habrá primer cigarrillo
ni despertar en lecho pro-hi-bi-do
Adiós besos mordidos contra un árbol
ilusiones perversas
manito entre las piernas
ovario florecido
ADIÓS ADIÓS
YA NO HARÉ LA DE ELVIS
Aquí vuelven a aplaudir
me palmean los hombros
y recibo invitaciones a talk shows
y congresos
A pesar de la náusea digo:
¡Gracias, gracias, los quiero mucho a todos!
(me debo a mi público)
4
Cae la noche
los fotógrafos dormitan en escaleras
y el estilo Piranesi de la centuria
AGOBIA
En la calle
traficantes de órganos
(siempre atentos a la mención de sangre)
despuntan su paciencia
Me quedo quieta mientras escucho a la muerte
ella hace su trabajo
y nosotros fingimos no advertirlo
La voz del vago rocanrolero
melocotonero de Memphis
mostrándome los dientes
de su boquita gorda
PASTILLERA
elige
MUTIS
ABANDONA
CESA
HACE LA DE ABANDONAR
Confuso el ánimo
escribo bajo efectos de autorizada química
No está en mi naturaleza desperdiciar
una vibrante despedida
por eso digo
Adiós muchachos compañeros de mi vida
Barra querida de aquellos tiempos
(soy de las que citan letras de tango)
LES DIGO
ADIÓS
Todavía puedo agitar
el pañuelito blanco
que te ofrecí
bordado con mi pelo
aún escribo
¡SÍ!
puedo escribir
ESCRIBO
pero NO puedo
NO PUEDO
¡NO!
HACER LA DE ELVIS.
“Hacer la de Elvis”, Re/escrituras, Colección Gama, Editorial CILC, Casi incendio la casa, 2009.